Brouillard.... Brume... Evanescence...

17.08.2009

Silencieusement il avançait dans les hautes herbes que la rosée matinale et printanière avait rendues humides.

Impossible de savoir exactement quelle heure il était, les nappes de brouillards qui flottaient au-dessus des buissons l'enveloppaient d'un voile opaque à la blancheur laiteuse.

Il s'était endormi à l'orée d'une clairière après avoir couru des heures durant pour fuir la brume qui le talonnait depuis qu'il avait quitté le village coincé au creux de la montagne.
Il habitait là-bas depuis à peine une semaine, il avait fui la grande ville, son stress et sa pollution pour venir "ermiter" dans les Cévennes.
A peine installé dans cet ancien moulin il s'était senti revivre, la vie coulait à nouveau en lui et autour de lui : Bref il était heureux d'être vivant.
Et voilà qu'hier - cinq jours après son arrivée - il était sorti sur le pas de sa porte pour découvrir l'incompréhensible, l'inimaginable, sortie d'un roman de Stephen King une brume opaque descendait la rue principale en pénétrant dans chacune des maisons les unes après les autres, devenant de plus en plus en plus épaisse au fur et à mesure qu'elle "visitait" les habitations.
Chacune de ses intrusions silencieuses était suivie d'une multitude de petits bruits sourds qui n'étaient pas sans lui rappeler ceux - entendus lors d'un reportage à la TV dans une vie antérieure - d'un fauve rongeant un os.

Sans se poser la moindre question ni vouloir en savoir plus, attrapant la besace qu’il avait jetée au fond d’un placard lors de son arrivée et il s’était enfui à travers les champs au nord du village avant de gagner la forêt s’étendant sur des kilomètres à la ronde.

Il s’arrêta le temps de sortir de son sac son téléphone portable, le mit sous tension, entra son code pin et attendit.

La réponse ne se fit pas attendre :

« Pas de réseau disponible », « Batterie faible », « Biiiip ».

Et le mobile s’arrêta définitivement.

Le souffle derrière lui progressait à grand pas... Il n'avait plus le temps de se retourner il fallait qu'il échappe définitivement à "CE" qui le poursuivait...

Un son rauque bien plus proche, bien trop proche s'immisça dans le creux de son oreille.
De surprise il ralentit : erreur fatale !
Des doigts froids comme la mort le saisir par le bras et le stoppèrent net.
Il tourna la tête et vit son devenir avant que les crocs de la "bête" ne lui tranchent la gorge : Il n'était pas dans Brume de Stephen King mais plutôt dans Fog de John Carpenter..

Silencieusement il avançait dans les hautes herbes que la rosée matinale et printanière avait rendues humides.

Impossible de savoir exactement quelle heure il était, les nappes de brouillards qui flottaient au-dessus des buissons l'enveloppaient d'un voile opaque à la blancheur laiteuse.

Il s'était endormi à l'orée d'une clairière après avoir couru des heures durant pour fuir la brume qui le talonnait depuis qu'il avait quitté le village coincé au creux de la montagne.
Il habitait là-bas depuis à peine une semaine, il avait fui la grande ville, son stress et sa pollution pour venir "ermiter" dans les Cévennes.
A peine installé dans cet ancien moulin il s'était senti revivre, la vie coulait à nouveau en lui et autour de lui : Bref il était heureux d'être vivant.
Et voilà qu'hier - cinq jours après son arrivée - il était sorti sur le pas de sa porte pour découvrir l'incompréhensible, l'inimaginable, sortie d'un roman de Stephen King une brume opaque descendait la rue principale en pénétrant dans chacune des maisons les unes après les autres, devenant de plus en plus en plus épaisse au fur et à mesure qu'elle "visitait" les habitations.
Chacune de ses intrusions silencieuses était suivie d'une multitude de petits bruits sourds qui n'étaient pas sans lui rappeler ceux - entendus lors d'un reportage à la TV dans une vie antérieure - d'un fauve rongeant un os.

Sans se poser la moindre question ni vouloir en savoir plus, attrapant la besace qu’il avait jetée au fond d’un placard lors de son arrivée et il s’était enfui à travers les champs au nord du village avant de gagner la forêt s’étendant sur des kilomètres à la ronde.

Il s’arrêta le temps de sortir de son sac son téléphone portable, le mit sous tension, entra son code pin et attendit.

La réponse ne se fit pas attendre :

« Pas de réseau disponible », « Batterie faible », « Biiiip ».

Et le mobile s’arrêta définitivement.

Le souffle derrière lui progressait à grand pas... Il n'avait plus le temps de se retourner il fallait qu'il échappe définitivement à "CE" qui le poursuivait...

Un son rauque bien plus proche, bien trop proche s'immisça dans le creux de son oreille.
De surprise il ralentit : erreur fatale !
Des doigts froids comme la mort le saisir par le bras et le stoppèrent net.
Il tourna la tête et vit son devenir avant que les crocs de la "bête" ne lui tranchent la gorge : Il n'était pas dans Brume de Stephen King mais plutôt dans Fog de John Carpenter...